Gêagá

O que há de mais comum entre as cidades, não são as diversas populações que vivem nela, é o cheiro de mijo que há impregnado por pelo menos um de seus banheiros. Vale lembrar que em determinadas condições de pressão e temperatura, a rua pode ser considerada um banheiro. É triste notar que a mira dos pombos quando vão cagar em cabeça de humanos é mais eficiente do que a do homem quando vai mijar em um buraco. A cabeça é fechada, o buraco é vazio, o homem tem uma cabeça buraco: uma caixa craniana vazia. Mas, o que mais me incomoda nisso tudo, não é o cheiro, são os malditos respingos, às vezes, poças, que ficam no assento sanitário. Gosto de mijar sentado, pois além de ser mais confortável, faz menos ou nenhuma sujeira, mas os malditos restos de mijos me impedem de fazer isso em qualquer lugar. Os lugares que eu confio são: minha casa e a casa de pessoas que não transam, caso o (a) parceiro (a) não esteja depilado (a) e/ou que possuam nojo de colocar a boca no corpo do outro e sentir o ...

O verdadeiro grito do povo não é em prol de política, causas sociais, nem nada do tipo, é em prol do ego: observem-nos, observem-nos! Voltando para casa, passei por um bar que tinha um certo movimento, o público em sua maioria jovem. Tenho mania de reparar os pés das pessoas, talvez Freud explique, nada de novo: os tênis da moda, com molas cafonas e cores chamativas. Também olhei para mim, é claro. Nesse momento, surgiram duas lembranças: a primeira foi a de algumas pessoas me perguntarem o porquê de eu usar botina, a segunda foi uma pergunta feita por uma professora na aula. Aconteceu uma certa correlação entre as duas lembranças, uma espécie de fundição, como dois corpos na hora do sexo. No meio da aula, a professora perguntou: vocês preferem observar ou serem observados? O silêncio pairou, como era de costume nesta aula. Eu gostava da matéria e da professora. Tentei quebrar o silêncio: bom, depende do meu humor, às vezes, gosto de ser observado, mas, às vezes, prefiro apenas obs...

Para que eu não esqueça no final, peço que dedique uma bolinha do terço a mim quando estiver rezando, me ajudará. Caramba! A situação é mais grave do que eu pensava: este mês terá apenas trinta dias, já cumprimos um terço dele e o segundo terço já está batendo na porta. Será que se o mês tivesse trinta e um dias, eu teria uma impressão de tempo diferente, mais vagarosa? A cidade se moveria mais lentamente? O pânico me tomaria de forma mais paulatina? Minha avó rezava o terço sempre que a santinha chegava em sua casa. Será o que demora mais para passar: um terço de um mês ou passar o terço completo? Acredito que o primeiro passe mais rápido, pois o deste mês, como já ficou implícito, voou e a lembrança que tenho envolvendo minha avó em seu ritual sacro é que eu tinha a impressão de que aquelas bolinhas do terço se reproduziram de forma instantânea, rápida e não acabavam nunca, produzindo um fenômeno pior aos já produzidos pela humanidade. Até essa época, eu nunca tinha rezado o terço. S...

Por volta dos seus 26 anos, Monique se apaixonou pelo seu superior da empresa, Alberto, que já estava ali pelos seus 50. Apesar da meia idade, o homem era elegantíssimo, um personagem raro em meio aos homens pré-históricos que habitam a modernidade, sempre estava bem vestido, cheiroso. Quanto à saúde, poderia dizer facilmente que tinha uma saúde jovial, ressalvo o seu problema cardíaco. Em meio a tantas qualidades que fariam com que até mesmo uma freira ficasse molhada, o cheiro do homem se destacava, era algo alucinante, uma espécie de perfume dos deuses, capaz de encantar qualquer mero mortal.   Trabalhando cada vez mais próximo de Alberto, Monique começou a conhecer mais profundamente sua vida. Era solteiro, morava em uma cobertura próxima ao trabalho e uma de suas diversões era jogar poker com os amigos nas noites de quinta. Mas, ainda que tivesse uma vida atraente, havia algo em sua personalidade que fazia com que os olhos da mulher brilhassem: apesar dele poder dar em cima de...

Já era noite na cidade: os movimentos dos carros começavam a diminuir; as crianças já estavam dentro de casa, jantando, após um dia de brincadeiras na praia; e os seus pais esperavam ansiosamente a hora delas irem para cama, para, finalmente, ficarem a sós, livres daquelas barreiras. Uma noite quente, porém úmida, devido ao aspecto litorâneo do local. As folhas das árvores balançavam, como se dançassem uma sonata clássica de Tartini, como se estivessem com espíritos dentro de si, inicialmente podia-se observar um movimento calmo que ia se agitando progressivamente com o passar do tempo. Dentro de um apartamento à beira-mar, com as luzes amarelas que haviam tido suas luminosidades reduzidas a fim de deixar o ambiente mais aconchegante e diminuir o calor que poderia ser emitido por elas, deixando o calor dos corpos fluírem de forma mais livre, podia se observar a sombra de um casal com taças na mão. Um par que havia se encontrado pela primeira vez há pouco tempo, mas que já se encontrava...

    Mais uma vez os juízes do cancelamento dispararam a largada, despejando excrementos por toda parte (uma forma de deixarem sua marca) e nem se preocupam em limpá-los. A diarreia é cada vez maior, não procuram um médico para tratar de seus problemas intestinais, mentais, são um bando de doentes, imundos, pensando que estão salvando o mundo, quando, na verdade, só pioram este.      Diariamente vemos uma multidão de pessoas que se apresentam como boazinhas, que lutam por um mundo melhor: sem violência; com igualdade; com aquela história de que todos merecem uma segunda chance; enfim, querem um mundo apenas com amor e paz. Porém, cada vez mais aquele ditado se mostra mais correto: a prática é BEM (sim, em letras garrafais) diferente da teoria. Sendo assim, é óbvio que eles pregam esse mundo lindo de unicórnios, mas, na prática, transformam o caos que já vivemos em um espaço cada vez mais escatológico, com sua política violenta do cancelamento.   ...